Madame,
C’est un peu comme si j’avais toujours redouté ce moment. Oui, ce moment où un écrivain allait se faire insulter tout simplement car il avait écrit un roman. Non pas un essai, non pas un pamphlet, mais tout simplement une fiction qui évoque de surcroit la vie en forêt, l’éther des lointains, le mystère des layons oubliés.
Insultée vous l’avez été depuis ces écrans d’ordinateur où le paraître l’emporte sur l’être, sur ces réseaux dits sociaux qui sont l’exutoire d’une société en déliquescence. Loin, bien loin de ces bibliothèques où le talent et...
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